Андрей Сидерский
"NOTHING PERSONAL"
("Ничего личного")
(сборник стихов Андрея Сидерского – современного Мастера Хатха-Йоги, с другими работами этого Мастера можно ознакомиться на его сайте – http://hathavideo.com/.)
1
Когда отворяются пыльные стекла
и можно увидеть что-то еще…
Осколок солнца в немытом стакане…
Сонная муха на мокрой стене…
Этот путь по тонкому льду…
Окурок в цветочном горшке в коридоре…
Наконец, а может быть – вот и все…
Но вряд ли это что-то меняет.
Сначала распределяются роли,
что в общем само по себе ничего не значит…
Белый свет золотой весны…
Час, когда остановлено слово…
Чем заплатить за новые дни?..
Солнечной дымкой съедены формы…
Звук растворен в бесконечности суток…
И если вдруг ничего не осталось больше –
отворяются пыльные стекла.
2
С расписанных автографами стен снимаются маски.
Белый кот в розовой дымке
уныло крадется по краю степной помойки.
Раскаляется свет на сегодняшний вечер,
чтобы согреть встреченных на перекрестке.
Перманентно бредовый кошмар,
уже вполне достойный
того, чтобы считаться удачной шуткой.
Посмеяться, пока есть зубы –
таков, похоже, единственный выход…
Слезы с избытком излиты до нас,
осталась только желчь и немного слюны.
Впрочем, есть еще чуточку тухлой крови,
но когда на все наплевать,
это – вряд ли козырная карта…
Итак,
счастье и страдание – одно и то же,
свет раскаляется,
роли разобраны,
поднимается занавес век.
Ваш выход, маэстро!..
Еще один непреднамеренный акт…
3
Ненавязчиво мягкий цигун
в тишине предрассветных камней…
Кто скажет, о чем шепчет море,
когда закрыты глаза?..
Холмы укрываются инеем сна.
Солнечный звон следует прихоти зноя.
Каким будешь ты,
если проснешься,
чтобы увидеть закат?
4
Наступающий отдых – только для нас.
Вечер нисходит в предполуденном блеске.
Неподвижный поток возвращается в час тишины.
Однако тому, кто видел тени жухлой травы
в никогда не стихающем ветре,
совершенно незачем слушать
музыку тающих дней…
Время давным-давно замерло где-то внутри.
Ожидание выхода в остановленный мир –
всего лишь промежуточный отдых на складах судьбы
свернувшись лицами вниз…
5
Трагедия Рима
в безмерно стекленеющем воздухе
свежих потерь.
Сообразно закону
языки одного бытия
остриями вонзаются в нас.
Отсюда –
нелепость попыток
нарушить гармонию сна,
ибо игры с огнем
есть лишь внутренний ритм
того, что стремится к истоку…
Бесконечная смена друг друга
в разнородных потоках
неизменно бесстрастных времен.
6
По ту сторону поисков истины
растянут прямой трамплин.
Спасатели держат за ручки
дырявый брезент.
Рыболовы наполнили сети
тиной сухого пруда.
Солнце проплавило дыры в очках,
просочившись белёсым золотом
сквозь покрывало призрачных снов.
Западный ветер
завтрашним вечером
был бы кристально чист,
если б ты видел
в граненом стакане
отблеск звезды,
взошедшей в полуденном зное…
7
Так
замыкается круг
когда
вдруг нечаянно выпадет
в долгой сумятице снов
полный безмолвия день
с белым сияющим шаром в безоблачном небе
над залитым в янтарь молчания
пустым аэропортом
где-то в чужом захолустье…
8
Мутно-белые стены
ослепших от зноя лачуг
вдоль расколотой солнцем дороги.
Струящаяся в горячем воздухе
череда каменистых заборов.
Пронзительный глаз цикория
в буром кювете…
9
Солнце еще высоко,
но с яблонь в прозрачном саду
ветер порою срывает
желтые листья.
10
Когда начинался рассвет,
я увидел
последнюю из упавших сегодня звезд…
11
Случится ли миг остановки
в струе каучуковых дней?
И сможет ли кто-то узнать,
сколько осталось
до жестяных цветов под дождем?
Или же мы так и будем
усердно молчать наугад,
зубами привычно сжимая
жеваный край одеяла?
Кто первым рискнет отпустить,
крамольно назвав пустотой
мелькнувшую где-то на западе
тень абсолютной свободы?
Ожидание ожидания
или сон во сне –
не все ли равно,
как сказать о том,
чего давно уже нет?
А я, возвратившись домой,
молча слушаю в тишине.
Листья шелестят за окном,
и мои шаги
по пыльному полу…
12
На мокрой земле под окном –
желтизна виноградных листьев.
Утром темно, фонари…
Капли воды на голых ветвях
блестят неподвижно.
13
Прямо в промозглую ночь
безжалостно выдувает
длинные мерзлые звуки
уличный трубач
на забрызганном зимним дождем перроне…
14
Белые вспышки дней
в череде расставаний.
Искусство безоглядно забыть
и вспомнить без страха.
15
Пустое солнце затерялось
в предвечернем покое холмов
не дождавшись оранжевых сумерек
золотом безмолвия растеклось
в неподвижности
околдованных безветрием трав.
16
ЯВСТВЕННОЕ ПРЕДЧУВСТВИЕ ЛОКАЛЬНОГО ВООРУЖЕННОГО КОНФЛИКТА
Двойной кофе под кипарисами.
Возможно, в последний раз…
17
Эй,
А кто это там,
За спиной?
Дышит холодным
в затылок?
Никого…
Только ветер
гоняет листву
вдоль пустых тротуаров.
Только дождь
заливает следы
промелькнувших вчера в одночасье…
Бесполезные тексты
уверенных в завтрашнем дне,
и молчание
бросивших жребий на чашу весов
навсегда…
18
Осенние ветры
наступают на галечный пляж…
Дынная корка
среди валунов.
Ненадолго…
Говоришь, никогда?..
Не бойся.
Просто привычка
упрямо смотреть на весну
сквозь дым предвоенных забот…
Займи свое место.
Может быть, это –
западный ветер
и умение знать наяву.
19
Солнечный дождь
на закате
сентябрь
отступает на запад
в плену захмелевших надежд
разгораются листья
воздушные замки
золотом снега взметнулись
в дыму
неустойчивых радуг
летнего сна
в ожидании смерти
и страхе
дожить до весны…
Каждый день –
обуздание жажды
увидеть себя
забывающим сны…
Бесконечная повесть
покоя
в преддверии писем
о новых бессмертных словах…
В окончательном смехе
услышишь тоску
маскировочной сетки
поверх немигающих глаз…
Наши новые будни…
Мы достойно дождались
свободы уйти в никуда…
Отпусти меня
в сумраке меркнущих снов
мы останемся теми
кем были когда-то вчера…
Пустотелые камни
насыщены запахом льда…
Что ты видишь
прижавшись прикладом
к холодной щеке
на пороге безумной страды
обусловленных
памятью
грёз?..
20
Низкое белое солнце
цикады
прибой
муха на пыльной стене
ветер в колючей траве на обочине сна
южная осень
и смерть…
Все как всегда…
21
Просачиваясь туманом времени
сквозь пальцы тщетных надежд
растворяюсь в самом себе…
Исчезаю в прозрачном безмолвии
позабыв затворить за собою
пестрые двери
чьих-то несбывшихся ожиданий.
22
Сделай шаг в сторону от себя
и ощути печаль.
Ибо все всегда не насовсем,
и судьбы мира,
причудливо сплетаясь в пляске
неразгаданных снов,
неизменно обрушиваются
все в ту же пропасть.
Но ты забудь и прости –
их и меня…
И воспари в печали,
ибо лишь ее достойны мы,
те, кто знает свой путь,
и одиночество освещает его,
и пусть ведет он в никуда,
иного нет,
и обратный был пройден вчера,
и знаешь,
он тоже ведет в никуда…
И если снова печаль
окатит холодной волной,
и сердце сожмется сквозь взгляд,
застилающий кровь там,
где путь самурая есть смерть,
не плачь.
Это – просто забвение...
Спи.
Едва ли я сумею
помочь в темноте…
Разве что, не мешать...
Но путь самурая есть смерть,
и вряд ли кому-то удастся
вывести в ноль себя,
прежде, чем снова начать...
Выбрось на свалку
прошедших времен пустую судьбу –
просто смахни паутину
последнего сна,
позабыв обо мне...
Уйти должно все.
Ее не обманешь.
Любая привязанность – путь,
любой путь – это смерть.
Ты – ни при чем…
А меня больше здесь нет.